Suporta a dupla jornada, uma como secretária e a outra como mãe e dona de casa, graças a umas pílulas de diazepán que esconde em sua bolsa. Nenhum médico receitou, mas ela mesma encontrou o caminho até a paz provando vários remédios. Só sob o efeito produzido por uma dose – cada vez mais alta – da pequena pílula, tolera as reuniões do Partido, as filas para a comida e as exigências alimentares de sua família.

Começou a comprá-las de um vizinho que obtinha vários produtos de um depósito farmacêutico. Experimentou com o clorodiazepóxido e a amitriptilina, que lhe permitiam dormir à noite e sorrir quando o ônibus chegava com meia hora de atraso. Numa investida contra o mercado ilegal de medicamentos, o sub-administrador foi para a cadeia e ela ficou sem os necessários sedantes. Pouco tempo depois, apareceu um novo abastecedor, desta vez com preços mais altos.
Ninguém na família quer encarar que a mãe anda nas nuvens, com uma estranha cara de complacência inclusive diante da escassez e dos problemas. Sua evasão é mais silenciosa que o que o rebuliço do esposo alcoolizado quando volta – quase caindo – para casa à noite. Ambos escolheram escapar, cada um com o que tem à mão: ele, com álcool de hospital destilado por mãos habilitadas, ela com uma pílula que a faz esquecer sua própria vida.

Os filhos tampouco apostam nessa realidade. Preferem acariciar o sonho de fugir, ainda que de uma maneira mais real, mais definitiva. Embaixo da cama guardam um motor médio de montar e em agosto o farão ronronar no estreito da Flórida. A mãe não chegará a preocupar-se. Uma dose dupla de diazepán evitará que se torture pensando nos tubarões, na insolação e na grande separação que os espera.